Le rose
“…Era sbocciata la rosa
alla luce del mattino,
così rossa di tenero sangue,
che la rugiada si scostava;
così accesa sullo stelo
che la brezza si bruciava.
E che alta! E come splende!
Era tutta sbocciata!…”
Federico Garcia Lorca
Poesia
Hermann Hesse – Settembre
“Triste é il giardino, precipita sui fiori fredda pioggia. L’estate rabbrividisce muta di fronte alla sua fine. Gocciola foglia a foglia la maestosa acacia d’oro. Estate sorride esterefatta e stanca nel sogno morto del giardino. Ancora a lungo presso le rose indugia, ancora di tanta quiete ha desiderio. Lentamente chiude […]
